Простите, моя религия мне не позволяет старость,
А молодость мне, простите, не позволяет чувствовать боль.
Пишите, покуда в книге ещё осталось
Пустое святое место для взявших её с собой.
Нам снится, что мы растём, когда по ночам летаем.
Нам снится, что мы в учении, когда тяжело в бою,
А кто вам сказал, что остров необитаем?
А кто показал вам дорогу шире, чем путь по самому острию?
Простите, моя религия…
А часы всё спешат и однажды прибегают к заветному часу,
Однажды надоедает идти за ослепшим поводырём,
И вот — горят под нами, горят стратегические запасы,
А мы — счастливые, после драки машем крыльями и орём:
Простите, моя религия…
А потом мы пропустим свет сквозь себя и удивлённо растаем,
А потом кому-то покажем дорогу, кому-то настроим струну,
Так кто вам сказал, что остров необитаем?
И что вы вообще не в мягкой палате или вчера не пошли ко дну,
Простите.
апрель 2013, СПб
